Cadáver 3

Este mundo es el cadáver de lo que en algún momento pudo llegar a ser. Una ilusión lotófaga. Una costilla que aún respira.

El arte NO puede ser otra cosa. Es un cadáver que forma representaciones cadavéricas de nuestra "realidad".

Es un cadáver, como el caso de la poesía, que si no la vestimos adecuadamente, saldrá ese maldito hedor, que la revelará como la técnica más podrida dentro de las técnicas en pudrición.

Suena fuerte desde la habitación

Acá el viento corre firme...
                                                  relampaguea con su coraza.

Acá el viento pega fuerte,
                                              insulta las murallas
                                                                                        con su orgullo intranquilo.

Acá vientos,
                         corazas,
                                            orgullos e insultos

me penetran y no, me penetran y si...
                                                                    me penetran.

De acá huyo, con mi corazón el la mano,
                                                  rozando el aire,
                                                                                manteniendo el latido firme,
                         sereno,
tranquilo.