Fin...

Me ahoogo de tanto Oxígeno muerto... se acaba este año y me despido contento.

Pablo Lacroix.

PD: Desde 2010 mostraré más de aquel DER GOLEM /niño frágil/ frágil hombre.

Material teórico ... ¿?

Si quien recibe tirita es porque su cuerpo miente. Si el que recibe se inquieta es porque su cuerpo miente. Si el que recibe se inmuta es porque su cuerpo miente. Sólo quien está mudo y observa, es aquel que se consume por el espanto de algo que nunca ha visto; el temor sólo se genera cuando ya se ha sentido. El vacio corporal es el elemento que demuestra la novedad. Entiéndase por espectador quien RECIVE.

Del Poeamrio Der Golem.

Conversaciones con el abismo.

He fermentado el amor con los muertos,
he conformado larvas platónicas bajo tus dientes,
mientras mis fauces invocaban la tumba con tu nombre.

He olvidado que soy un piojo huracanado,
despierto entre velas vírgenes que sudan estropajos,
he olvidado mi trascendencia prehistórica,
que por siglos tormentosos ha bebido sonámbulos.

He transformado tus labios abisales,
por tumultos de escoria, sangre y un gemido,
para asesinar la discordia por perderte entre delirios,
y recordar que tu muerte es un sueño de alacranes.

Pablo Lacroix

Uno de los tantos del poemario DER GOLEM.

Ceniza nocturna

Ese rostro en parto prisionero

la muerte del fragmento calcinado por tus ojos

lo dulce de esta sarna que disipa mi plumaje

Muerdo el Silencio/ los abanicos/ las caricias del pantano

los recuerdos cadavéricos/ muerdo danzas cristalinas

de fantasmas melódicos que bailaron sobre vísceras

reflejadas en mi espejo deprimidos por la culpa

He castrado tu sonrisa como plumero ensangrentado

y el silencio malgasta el cigarro de esta noche

la ceniza es liendre estática, el alquitrán un pacto venéreo

en esta suave brisa de otoñales páginas

Sangre llueve en esta lánguida nocturna

caderas suicidas bajo el sarro de tu sombra

son el mismo sarro que sepultará mi estirpe

en noches corroídas por tus mordeduras eclipsadas

tras los ojos de los ojos de una córnea pervertida

Pablo Lacroix

Pintura: Dalí- Evocación 1931.

Día Uno - El Horror Oculto.

Pensar en un diario de vida es pensar en una vida nueva. Nunca podré narrar todo lo que sucede en mi cabeza. Pensar en un nombre es delimitar el sentido, pensar en seleccionar una imagen es blasfema; lo que deseo narrar no es apreciable para los ojos del hombre.

Un diario de vida es un sueño, es fantasía, es un espejo quebrado imposibilitado de representaciones. Tal como iluminaba Paul de Man (qué hombre); el sujeto autobiográfico se construye a si mismo con el lenguaje, y NO LOGRA representar al sujeto empírico. Sin embargo, no deseo conformar a un nuevo sujeto, ya mi voz de poeta es un sujeto más dentro de todas las almas que guarda mi coraza de huesos.

No deseo mostrar más una realidad que nunca existió, no deseo mostrar un pedazo de vida que es imposible de manifestar, ni de expresar y traspasar mediante el lenguaje. Mi vida es una neblina que se coagula con la tranquilidad de una solitaria mordedura.

Pero hay algo, si, hay un aroma, una sensación y unos ojos que me vigilan, que nos han vigilado desde que la conciencia besó la tierra. Hay un monstruo que nos observa y de manera invisible nos asecha.

De eso prefiero hablar, de cómo este monstruo me ha observado con ojos insolentes, y de cómo mi mirada le ha respondido indicándole que deseo apretar la cadena. Mi vida se ha vuelto una cacería, mi vida ES la cacería de levantar desde el abismo las fauces del monstruo que consume nuestra vida.

Me siento enfermo, sediento. Mi desarrollo artístico no es capaz de soportar el peso de esta cadena, mi fortaleza se hace minúscula en cada momento en que pienso en lo difícil que es responderle a un siniestro, en el momento en que vomito las bacterias de un invisible.

Deseo mostrarle al mundo que existe un ser terrible, ¡ENTIENDALO! Se manifiesta más allá de los niveles de la esquizofrenia. Existe un monstruo que nos obliga a presentarnos ante el mundo con una mirada donde apesta la decadencia. Hay un monstruo que nos enferma, y el poderío político, el capitalismo, la pobreza, la falta de democracia, el anarquismo empírico, son sólo algunas de las secuelas de una enfermedad no descubierta.

Y esto aturde, desfigura. No hay fármacos que alivien el dolor, ni vendas que oculten la pena en mis ojos. Pero escúchame; mi vida se empeñará en buscar la vacuna que termine con tu horrenda existencia… monstruo invisible, pecado impronunciable.

Pablo Lacroix… Sábado - 22:43 P.M.

Criación Poética.

Der Golem es un poemario, el primero que publicaré, eso es seguro. Ninguno tomará su lugar.

Der Golem es una criación, no se si continúe siendo poética.. eso dependerá cuando empiece a estar vivo.

Der Golem es una vida dentro de la mía.

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No seas buen padre, no seas buena madre. La criacion es parte del maltrato del objeto. Para que el objeto entienda y se vuelva ser vivo abrázalo, CUANDO ESTÉ VIVO, suéltalo, déjalo libre; porque si lo cuidas... se vuelve objeto otra vez.

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Ha ocurrido algo.

Como el tronar de insectos,
huracanes se agitan
envolviendo al vientre /con tus ojos abisales/.

Como la horca que enaltece mi cerebro,
cada aliento es [escenario]
y cada hombre es más pobre que el testículo del resto.

Como hoy ha ocurrido algo…
mi larva cantará
lo *desfigurado* del silencio.

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No evito escuchar este Teatro de la tragedia.

Fin.

Se acabaron aquellos días en que el alma estaba durmiendo. Se acabó y llegó el momento en que el recuerdo es más doloroso que el parto de las tarántulas.

¿Volverán aquellas noches lánguidas?

Poema escogido.

HE METIDO LAS MANOS EN EL FUEGO...

He metido las manos en el fuego
por saber si era cierto su suplicio
y supe -el si era o no lo supe luego-
que el saber esperar ya no es mi oficio.

Y lo es desesperar, quiera o no quiera,
y es el seguir no hallándote en lo oscuro
de esto que llaman llanto por ahí fuera
y yo de que es mi vida estoy seguro.

Y aunque tu mano tarda, a mí me duele
como si no llegara nunca. ahora
me entretengo en trenzar melancolía.

Después vendrá la pena como suele
venir: para avisarme que es su hora;
y el estar solo a hacerme compañía.

Enero de 1962

Aníbal Núñez

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Lectura Poética AMIGO

Ciclo de lecturas AMIGO:

9/9/9 EN BIBLIOTECA DE SANTIAGO.

Poetas invitados:

Emersson Pérez
Pablo Lacroix
Cristián Pérez
Juan Carreño
Camilo Godoy
Mauricio Valenzuela
Yubi

Descentralización poética Concepción - Pablo Lacroix

Una de las lecturas realizada en concepción:

Judas Sereno.

Sendas de un tropiezo.

Borrosas grietas, humo negro,
…[codicia]…

Ronda la esencia del opaco,
…[suspira]…

Despierta su ojo inerte,
…[cansado]…

Se besan Cristo y el diablo,
…[delira]…

Látigos y espinas,
…[oculto]…

Son tres cruces,
…[él mira]…

Judas sereno, errante su desdicha,
…[ahorcado].

Pablo Lacroix

Poesía Descentralizada - Primer poema leído en la Descentralización Poética en Concepción 2009.

Un saludo especial a Andrea Hernández por todo su apoyo, a Oscar, a la Marce y por supuesto a Emersson Perez, un gran poeta amigo.

Desprendo.

Miré…
reflejo…
perdido por aquella grieta,
grité perplejo,
sudando… amándonos,
corriendo, saltando silencioso…
apagado,
extraño, difuso,
irónicamente un solo ojo,
irónicamente diez soles,
dos lunas y una estrella,
un lápiz y tinta negra,
un papel y manos rotas,
miré…
reflejos tenebrosos,
ocultos…
tus cabellos,
mañanas sin descanso…
sueños, pesadillas, temblores cínicos,
inmunes árboles huecos, huecos, sin temores,
manos,
piernas,
grietas sobre una mesa,
sin bases,
sin pisos, sin nadie,
sin pecados,
sin nosotros, foráneos ojos rojos,
no regresan, se escapan,
se alejan,
van muy lejos,
entre montañas de zafiro,
entre nubes sin ombligo….
van muy lejos,
entre escorias sonámbulas,
entre humanoides sin abrigo…
y corres,
yo sigo,
y cantas,
te atrapo,
te desvaneces,
y vuelves,
te persigo,
ya no corres,
pero duermes…
y sólo ríes…
siendo uno,
siendo dos,
estamos solos,
por qué callas, nubes tristes,
te alimentas de suaves colores,
y pintas, escribes,
y ríes, sólo callas,
como árbol hueco, de uñas rotas,
como lágrima podrida,
son los años,
son los ojos rojos,
son los temporales,
los otoños,
los temblores,
las industrias,
la vejes,
es la vida,
lo maldito,
el lobo infecundo que te corteja diariamente…
y te hace decir…
no más…
no más…
flores de otoño.

Pablo Lacroix

Imprecación a Satanas... unos cuantos GEMIDOS.

La Rokha posesiona mi cuerpo.

Energúmeno, la esperma está sedienta masticando la desgracia, los pueblos no lloran ni gritan esta noche. Fugaces son las ostras que escupen del cielo, fugaces son las sombras que vomitan habitantes, fugaz es el rencor que tortura cada invierno.
Vacío. Vacío es el sentido si el oráculo está despierto, maldigo el monumento que el hombre te presenta, maldigo la ofrenda engendrada por el odio, maldigo el predicado del verbo Satanás, maldigo el verbo del predicado que te infecta.
Incendio tu cuerpo, arde tu espíritu. Aberración de juicio justo castiga a los hombres, a la tierra, al asco, y entierra tus garras en el cáncer visceral; permíteme llorar, gritar contra Dios tu nombre, maullar tu conciencia de becerro, y alimentar tu alma muerta, con tu verbo Satanás.

Pablo Lacroix