Carroñero de la pupila.

Texto del video poesía "Carroñero de la pupila" - del poemario Der Golem.

http://www.youtube.com/watch?v=LBoi2ZO63t0

Carroñero de la pupila.

Nací del escombro del tiempo,
como chamán sin nombre,
lamía los minutos de mi ojo enterrado.

Me visto con incienso negro
y busco temeroso lo innombrable,
que sigue mis pasos con instinto fetal.

Nací precario, como un niño de greda,
que juega a vestirse entre la muerte,
y entierra su pupila donde es mudo el barro.

Se me empaña la vista.

En este precipicio bestial,
busco lo innombrable entre un verso de escombro.

Soy pupila y carbón salado.

Predico el verso tácito,
cada vez que limpio lo borracho en la memoria,
en esta plaga afónica que llaman desierto.

Y esta mirada negra como los ojos de un perro,
como esta cola de perro que guardo entre mis manos,
como los colmillos de perro que entierro en mi ojo,
es la baba negra que escupo en mi cuerpo.

Arranco llantos con la mirada,
entre el miedo que guardo en la sombra del ojo.

Mi párpado seco, ensangrentado de tanto Homicidio,
yace enterrado en los terrenos de mi nombre.

Porque cada noche siento que tengo un hijo / y es mi rostro,
que despierta en las mañanas como carroñero de pupilas,
y se disculpa constantemente por tener el ojo humano,
eso tan propio, que no me ha quitado la muerte.

DER GOLEM - No hay alma y es mudo.

Del capìtulo - Vertebrario.

No hay Alma y es mudo

Me observa un Dios mudo sin Alma, me observa

en su rostro hay tripas cose labios

pupilas que vomitan baba animal

cuero de adobe que lo viste imaginario

                                     

Ese Dios mudo sin Alma se llama Holocausto

se autodenomina Holocausto

es sangre de Holocausto

sombra que fornica almas

El Dios mudo sin Alma juega con tierra y barro

besa la greda, mi greda

lanza esperma negra como pintura disecada

Su mirada, viscosa hambruna, sed animal

canta los bramidos como sangre de trueno

impulsa la baba de su corpus reversible

levanta los espejos infectados con su muerte

Su reflejo anti-natura

coito venenoso, miembro virulento

sombra del espejo, muerte en cuarentena

muerte anti-natura que mastica el adobe

Holocausto es anti-natura de cuerpo imaginario

leproso tartamudo que nunca me hará suyo

alacrán huesudo que pincha el escombro

esófago visceral que regurgita una mandíbula

Holocausto es mandíbula y corazón descuartizado

el que antes fue mío, que ahora es muerte

muerte insaciable que traga antimateria

muerte medieval de mi sangre fósil

muerte que me besa -sin cuerpo- y me besa

muerte que no es mía, muerte anti-natura

muerte sin alma que es sangre de Holocausto

Pablo Lacroix

Carroñero de la pupila - Pablo Lacroix.

Video Poesía "Carroñero de la pupila", hecho con una càmara de celular y un programa que viene directamente en windows.

Agradecimientos al niño que aparece en el video (Francisco Peñaloza), apañó bastante jejeje.

Este video está basado en uno de los textos del poemario DER GOLEM.

Pablo Lacroix

Proclamación - DER GOLEM

Del capìtulo - Visiones del Ahorcado.

Proclamación.

Aquella, la cascada que baña mis sesos,
lubrica mis tentáculos con la esperma muerta de estos peces,
que bajan entre tripas defecando la zozobra.

Aquella, la que segmenta mi cráneo en grietas,
duerme entre perros con sarna y leprosos,
masturbados por la rabia, sanguinaria esotérica.

Tú, la que pincela ilusiones bajo la tumba,
la que entierra agujas y gime de lástima,
grita como tormenta y calla como esta úlcera,
que sangra indecorosa el cantar de las tarántulas.

Esbelta loba, recuerda que mi lengua posee versos negros,
para ti, versos negros,
más paganos tácitos que cincelan tu nombre,
entre la estrofa de tu corona y los fragmentos de tus piernas.

Pablo Lacroix

Der Golem - Pórtico

Del capìtulo - Visiones del Ahorcado.

Pórtico

Desperté nocturno en este hueso mal parido

la puerta chorreante de pupilas atascadas

eras tú, preciosa, cucaracha drogadicta

candelabro tóxico cociendo mis labios

Saludé al silencio y colgué el teléfono

supuse que era tarde, soy presa de esta noche

soy cadáver de tu sombra

y tú, la soledad de mi espejo arrugado 

Recordar fue un desastre, la ausencia llama

calcinando plegarias observo la inmundicia

rasgo mi pecho de bestia legañosa

y escupo al suelo con mi trompa patética

Pablo Lacroix

Revista Literaria Absenta es un registro intelectual de gran interés y valor cultural, en la cual he participado como columnista. Se destaca por su preocupación del arte ante una visión Under del mismo, y rescata este punto de vista, dándolo a luz mediante el medio virtual.

La cultura No- Oficial cómo la catalogan, nos da la posibilidad de apreciar los trabajos de Elefante 17 (teatro), Sangre de Rosas y Laturry Band (música), como también poetas invitados entre los que se destacan mi gran amigo de lecturas Emersson Pérez.

Además, la obra teatral será un homenaje a Mal de ojo y Colectivo Mapocho en donde participo constantemente (excepto cuando realizo los retiros espirituales) desde el año pasado.

Esperando su asistencia me retiro.

Sábado 23. Dirección: Compañía 2820, esquina Libertad desde las 22:00 horas.


Me despido...

Pablo Lacroix

Este mundo galopa... como tú... colores mezclados!!! quiero pintar.

Este mundo galopa... como tú... colores mezclados!!! quiero pintar.

En vez de subir sólo poemas y elementos "literariamente competentes", o más bien, subir NADA!, prefiero contar, narrar, como sea, lo que ocurre en mi cabeza, lo que no ocurre, o lo que entra por segundos y se va sin despedirse, la muy descarada.

Robaré un poco de mi no-tiempo para escribir aquí(esto no quiere decir que no suba más poemas o cosas así).

Empiezo...

-----------------------------------------------------

Hoy fui a una premiación, era una capacitación computacional que ni siquiera hice, recibí un cartón que no merezco y un apretón de manos del alcalde, que con su mirada ingeniosamente cordial me dijo "bien campeón" ¿Bien campeón?, aún no he ganado, aún sigo en la batalla, aún no soy el campeón del que ese sujeto habla, y espero aún no serlo.

No tomé desayuno, siempre lo hago pero hoy no, no pude, desperté tarde, me alcoholicé ayer por el cumpleaños de un amigo, aunque a veces pensaba que estaba bebiendo sangre púber en el limbo. Si, me alcoholicé (no me borré),si, soy un bohemio amante del alcohol, del humo toráxico y los desenfrenos sin nombre ni sentido.

Fue un cumpleaños grato, estábamos los de siempre, fue donde siempre, ´onde la gringa, en el "Raven", SI, se llama Cuervo esa taberna, ese bar, ese pub, ese algo donde vamos a tomar y reírnos de este mundo hermosamente infecto.

Y si, ayer estuve donde la gringa, hoy no creo, mañana menos. Creo que me dedicaré estos días a lo de siempre, escuchar metal gótico, un poco de clásico, doom claramente, leer a Harris y otros que siguen la lista de lecturas del verano, escribir, si maldita sea!, escribir eso que me cuesta en estos momentos, eso que aún no sale, esa greda, ese barro, esa negrura, esa decrépita experiencia que denomino DER GOLEM.

Gud Bai.

Pablo Lacroix

Fin...

Me ahoogo de tanto Oxígeno muerto... se acaba este año y me despido contento.

Pablo Lacroix.

PD: Desde 2010 mostraré más de aquel DER GOLEM /niño frágil/ frágil hombre.

Material teórico ... ¿?

Si quien recibe tirita es porque su cuerpo miente. Si el que recibe se inquieta es porque su cuerpo miente. Si el que recibe se inmuta es porque su cuerpo miente. Sólo quien está mudo y observa, es aquel que se consume por el espanto de algo que nunca ha visto; el temor sólo se genera cuando ya se ha sentido. El vacio corporal es el elemento que demuestra la novedad. Entiéndase por espectador quien RECIVE.

Del Poeamrio Der Golem.

Conversaciones con el abismo.

He fermentado el amor con los muertos,
he conformado larvas platónicas bajo tus dientes,
mientras mis fauces invocaban la tumba con tu nombre.

He olvidado que soy un piojo huracanado,
despierto entre velas vírgenes que sudan estropajos,
he olvidado mi trascendencia prehistórica,
que por siglos tormentosos ha bebido sonámbulos.

He transformado tus labios abisales,
por tumultos de escoria, sangre y un gemido,
para asesinar la discordia por perderte entre delirios,
y recordar que tu muerte es un sueño de alacranes.

Pablo Lacroix

Uno de los tantos del poemario DER GOLEM.

Ceniza nocturna

Ese rostro en parto prisionero

la muerte del fragmento calcinado por tus ojos

lo dulce de esta sarna que disipa mi plumaje

Muerdo el Silencio/ los abanicos/ las caricias del pantano

los recuerdos cadavéricos/ muerdo danzas cristalinas

de fantasmas melódicos que bailaron sobre vísceras

reflejadas en mi espejo deprimidos por la culpa

He castrado tu sonrisa como plumero ensangrentado

y el silencio malgasta el cigarro de esta noche

la ceniza es liendre estática, el alquitrán un pacto venéreo

en esta suave brisa de otoñales páginas

Sangre llueve en esta lánguida nocturna

caderas suicidas bajo el sarro de tu sombra

son el mismo sarro que sepultará mi estirpe

en noches corroídas por tus mordeduras eclipsadas

tras los ojos de los ojos de una córnea pervertida

Pablo Lacroix

Pintura: Dalí- Evocación 1931.

Día Uno - El Horror Oculto.

Pensar en un diario de vida es pensar en una vida nueva. Nunca podré narrar todo lo que sucede en mi cabeza. Pensar en un nombre es delimitar el sentido, pensar en seleccionar una imagen es blasfema; lo que deseo narrar no es apreciable para los ojos del hombre.

Un diario de vida es un sueño, es fantasía, es un espejo quebrado imposibilitado de representaciones. Tal como iluminaba Paul de Man (qué hombre); el sujeto autobiográfico se construye a si mismo con el lenguaje, y NO LOGRA representar al sujeto empírico. Sin embargo, no deseo conformar a un nuevo sujeto, ya mi voz de poeta es un sujeto más dentro de todas las almas que guarda mi coraza de huesos.

No deseo mostrar más una realidad que nunca existió, no deseo mostrar un pedazo de vida que es imposible de manifestar, ni de expresar y traspasar mediante el lenguaje. Mi vida es una neblina que se coagula con la tranquilidad de una solitaria mordedura.

Pero hay algo, si, hay un aroma, una sensación y unos ojos que me vigilan, que nos han vigilado desde que la conciencia besó la tierra. Hay un monstruo que nos observa y de manera invisible nos asecha.

De eso prefiero hablar, de cómo este monstruo me ha observado con ojos insolentes, y de cómo mi mirada le ha respondido indicándole que deseo apretar la cadena. Mi vida se ha vuelto una cacería, mi vida ES la cacería de levantar desde el abismo las fauces del monstruo que consume nuestra vida.

Me siento enfermo, sediento. Mi desarrollo artístico no es capaz de soportar el peso de esta cadena, mi fortaleza se hace minúscula en cada momento en que pienso en lo difícil que es responderle a un siniestro, en el momento en que vomito las bacterias de un invisible.

Deseo mostrarle al mundo que existe un ser terrible, ¡ENTIENDALO! Se manifiesta más allá de los niveles de la esquizofrenia. Existe un monstruo que nos obliga a presentarnos ante el mundo con una mirada donde apesta la decadencia. Hay un monstruo que nos enferma, y el poderío político, el capitalismo, la pobreza, la falta de democracia, el anarquismo empírico, son sólo algunas de las secuelas de una enfermedad no descubierta.

Y esto aturde, desfigura. No hay fármacos que alivien el dolor, ni vendas que oculten la pena en mis ojos. Pero escúchame; mi vida se empeñará en buscar la vacuna que termine con tu horrenda existencia… monstruo invisible, pecado impronunciable.

Pablo Lacroix… Sábado - 22:43 P.M.

Criación Poética.

Der Golem es un poemario, el primero que publicaré, eso es seguro. Ninguno tomará su lugar.

Der Golem es una criación, no se si continúe siendo poética.. eso dependerá cuando empiece a estar vivo.

Der Golem es una vida dentro de la mía.

---------------------------------------------------

No seas buen padre, no seas buena madre. La criacion es parte del maltrato del objeto. Para que el objeto entienda y se vuelva ser vivo abrázalo, CUANDO ESTÉ VIVO, suéltalo, déjalo libre; porque si lo cuidas... se vuelve objeto otra vez.

----------------------------------------------------

Ha ocurrido algo.

Como el tronar de insectos,
huracanes se agitan
envolviendo al vientre /con tus ojos abisales/.

Como la horca que enaltece mi cerebro,
cada aliento es [escenario]
y cada hombre es más pobre que el testículo del resto.

Como hoy ha ocurrido algo…
mi larva cantará
lo *desfigurado* del silencio.

----------------------------------------------

No evito escuchar este Teatro de la tragedia.

Fin.

Se acabaron aquellos días en que el alma estaba durmiendo. Se acabó y llegó el momento en que el recuerdo es más doloroso que el parto de las tarántulas.

¿Volverán aquellas noches lánguidas?